Belles plumes

7h. Très long rêve où j’avais perdu mon sac avec mon téléphone, carte bleue et clés… et perdu aussi « mon identité ». Je demandais de l’aide à des personnes croisées qui faisaient semblant un instant de s’intéresser puis très vite se détournaient. Et reprenaient leur chemin. Cette même année, je fus conduite à découvrir que le chemin, au fond en de nombreux points pris au hasard au cours de mon existence, allait devenir irréversible. Le portillon était en train de se fermer derrière moi. J’entrais dans l’âge où il y a bien peu de chance que l’on puisse se recommencer. Celui où l’on n’entreprend plus qu’une chose, celle d’avoir à vieillir correctement et où il nous faut accepter (le faut-il vraiment ?) d’occuper une place dans la société qui vous est "naturellement" octroyée. L’âge social domine si exclusivement la plupart de nos préoccupations qu’on ne soupçonne même pas ou à peine et avec difficulté qu’il puisse y avoir aussi un âge physiologique : une maturation,

Un rêve tournant à la folie pure, qui concerne les oiseaux (cauchemar, même, qui me fait me réveiller à plusieurs reprises et que je n’arrive pas à m’empêcher de reprendre dès que je me rendors). Comme toujours ils sont LÀ, malheureux semble-t-il si j’en juge par les images qui affluent, enfermés dans des cages – cette fois-ci dans une cave humide, sans aucune lumière, ou bien disséminés dans d’autres endroits aussi peu convenables pour retenir prisonniers sans s’en occuper, des êtres vivants, comme tout être vivant mais surtout eux, épris de liberté… Un compère (éleveur) et son acolyte encore plus louche que lui viennent chez moi à la fois pour me demander des comptes et pour voir s’ils ne peuvent pas m’échanger des spécimens rares en ma possession (même un peu décatis) qui auraient survécu à mes mauvais soins ou manque de… contre des piafs quelconques de peu de valeur mais suffisamment bien soignés pour faire illusion, et « de cage » aussi. Le cycle infernal (est-ce que j

23- Ce que j’aime, à vivre seule dans une maison, c’est d’en laisser chacune des portes ouverte. Les portes ne sont plus des barrières. Il n’y a pas de sentinelle placée devant pour protéger ce qui est derrière. On appelle cela – ce qu’il y aurait à cacher – la « quiétude », et elle doit être contenue, enfermée dans un lieu clos. Étouffant . On n’ose ouvrir.  Moi, je ne ferme jamais – même la nuit – la porte des chambres. Car je sais que ce n’est pas la quiétude ou la tranquillité qu’on veut y enfermer pour les protéger mais le secret, le caché, le trouble et le dangereux. Je veux au contraire tout voir et tout savoir. Supporter ce que l’on voit au-delà des apparences. Regarder. Écrire en permanence ce qui a été vu, afin de faire retour à sa nature profonde, là où l’on est certaine de se soutenir soi-même à l’intérieur de ses pensées, ses émotions, ses actions et son instinct fiable. S’avertir par ses propres moyens que quelque chose ne va pas. Qu’on a laissé sur place s’

Ceci n’est pas un rêve. Mardi soir, sur le sable mouillé du bras de mer de l’entrée du port, à une vingtaine de mètres de nous, un grand cormoran, immobile, séchait ses plumes en les tenant grandes déployées. Et cela a pris au moins un quart d’heure. Puis il les a refermées et a attendu encore. Tournant la tête vers l’embouchure, ou lentement vers les terres, il semblait ne pas pouvoir se décider. Il avait un bec d’un jaune presque fluo qui se détachait de son plumage noir, semblant ne pas lui appartenir. On aurait dit un jouet. Il a battu des ailes une fois, deux fois, puis s’est mis à piétiner nerveusement le banc de sable mais sans s’y déplacer. Puis il a battu encore des ailes mais un peu plus fortement. Et s’est envolé pesamment. En partant à l’opposé du sens où les mouettes s’en allaient, en un vol groupé bruyant. Il avait l’air tellement seul… 22- Lorsqu’il n’est plus vraiment l’heure de s’acheminer, pleine d’espérances, vers une vie exubérante et libre, il f