Belles plumes

Samedi 2 d é c. 1995   Hier soir, et encore ce matin, mal au sein (toujours le kyste). Télé en panne >> réparateur. Dimanche 3 d é c. Repas de midi pris tard (14h). Sieste. Lecture. Repassage. Ranger les Lego avec fiston. Lundi 4 d é c. Tél. de Serge (ses vertiges du week-end). Ping-pong avec gants et manteaux... Auchan Fontenay (achat bonsaï et disques pour Noël). Mardi 5 d é c. Il neige. Vais chez coiffeuse (couper court). Atelier canevas à l'école primaire.   Pas ping-pong car il neige. Auchan Fontenay (papeterie). Au retour on se dépêche pour que je puisse récupérer avant mon fils, à l'école maternelle la petite d'une voisine, malade. Mercredi 6 d é c. Matin récupérer télé. Escrime, le cours de l'après-midi. Serge fait une apparition à l'entrée du centre pour fixer un rendez-vous "un peu plus tard", que je comprends mal. Résultat : arpenter les rues à la recherche l'un de l'autre, dans le froid, pendant un...

Vendredi 16 ao û t 1996 Salman ne viendra pas me voir à la mer ainsi qu'il l'avait promis. Je l'ai su par Fran ç ois qui a d é jeun é avec lui dimanche dernier à Paris. - Mais il t'a é crit, me dit au t é l é phone mon mari comme pour lui trouver une excuse ( ah ben? ç a va alors ... tu me rassures ). C'est qu'ils sont devenus amis. Je le lui ai pr é sent é il y a huit ans, quelque temps avant la naissance de notre fils. Ils se sont bien entendus. Et c'est comme cela que ma liaison avec Salman a d'ailleurs pris fin et que notre amiti é a pu d é buter... Parfois je le regrette, je regrette la passion et les cris, parfois non. C'est bien ainsi. Il m'a é crit, mais quatre jours plus tard, la lettre n'est toujours pas arriv é e. Salman est l'homme des promesses qu'on ne tient pas et des projets qui n'aboutissent jamais. Il faut le savoir. C'est ainsi. Il est constamment d é faillant. En tout. M ê me Serge ne...

Vendredi 8 avril 1994   Nation (pour l'assurance santé) Bords de Marne (les adieux avant vacances sont froids) Je cherche un livre. Je cherche un livre dans les librairies sans pouvoir décider lequel prendre. Je lis des pages au hasard, dans chacun d'eux. Je n'aime pas cet état dans lequel cela me met. De chercher sans savoir. De ne pas avoir au moins une petite idée de ce que je veux, de ce que je voulais, en entrant dans la librairie. Je farfouille à l'intérieur des pages, puis repose le livre, amicalement. Oui, c'est bien, quel mérite! toutes ces lignes, ces jolies phrases bien tournées, quel travail ! Quelle constance ! Toutes ces heures d'écriture alignées, serrées frileusement à l'intérieur des pages... Mais dis-moi, ça ne manque pas un peu d'air ? Ça ne serait pas quelque peu étouffant ? Je n'espère pas que ce que j'écris devienne un jour comme ça, se retrouve ici... Relégué aux tables d'exposition des libraires, offert aux m...